Practicing with a Changing Body

Practicing with a Changing Body 

I remember the day I could not get up from the couch. 

My online class with my teacher was about to begin. It usually started with supported āsanas using two chairs. Normally, I would have set them up without hesitation, but that morning even lifting a single chair felt overwhelming. I stayed where I was. 

The fatigue was not simple tiredness. It was dense, almost immobilizing. Along with it came a quiet, inexplicable sadness. I began questioning everything—was I resisting the pregnancy? Was something unsettled in my relationship? Why did I feel so low when this was something I had consciously chosen? 

People reassured me that first-trimester fatigue is normal. But this felt different. 

Months earlier, when I first learned I was pregnant, I was in Pune. My partner and I had traveled there for immersive practice. I thought I had menstruated—though it felt slightly unusual—and practiced accordingly. A few days later, suspicion arose. The first test was negative. The next two were positive.

Pregnant. 

I had come to Pune expecting strong, demanding practice. Instead, I found myself in my first trimester—a stage I had always approached cautiously as a teacher. I assumed my practice would narrow significantly and felt a quiet disappointment when that expectation shifted. 

The next day, I told Abhijata. We laughed at the surprise, then spoke about practice. We discussed general guidelines, but she emphasized something essential: practice must respond to the individual, not just to a condition. Even within the first trimester, there is nuance, depending on experience, stability, and energy. 

In Pune, I felt strong. My energy was steady. I continued inversions, sometimes staying longer while others moved on. The adaptations were thoughtful, allowing me to remain engaged rather than withdrawing from practice. 

At one point, Rajlakshmi congratulated me. She spoke about how, even in later trimesters, certain complex postures can remain accessible with the right support. She reassured me that I could continue my practice—even something as demanding as Parivrtta Eka Pada Sirsasana into the last trimester. 

Somewhere, I already knew this. And yet, it felt different to hear it.

I had never really worked with a pregnant student who was already well established in such a pose. Because of that, I had never felt confident encouraging it in others—even if they were capable. There was always a hesitation, a question. 

But now, I was the student. I was already established in the pose. And here I was, being told by one of the most senior teachers in Pune that it was possible. 

Something in my understanding began to shift. It was no longer theoretical—it was embodied. I found myself opening to this new experience, curious and receptive. 

I was no longer only a teacher observing pregnancy from the outside. I was stepping into it, as a practitioner. And I began to look forward to this new journey—exploring yoga from within the experience of being a pregnant student.

It was not only the continuation of complex postures that deepened my awareness. Equally transformative was the precision required in fully supported and restorative poses—especially in the later stages of pregnancy and after delivery. 

This was eye-opening. Life was no longer about staying intense or constantly active, as we are often encouraged to be. It revealed something else: the depth and necessity of rest. 

At times, I did not realize how much I needed rest until I entered a deeply supported pose. Then something would shift—physically and mentally. There was a quiet reorganization, a sense that the body was being restored in ways I had not anticipated. At other times, the body made it unmistakably clear, asking for rest before I could override it with will or habit. 

This need did not arise from illness, but from the reality of being eight months pregnant—of carrying something the body was continuously adapting to. It extended beyond the mat into daily life: I could continue doing many things, while also recognizing when to pause or when to do them differently. 

Accepting this was not a limitation, but a refinement—a more honest response to change and a deepening of understanding. 

It was only after returning home that the fatigue deepened. Daily tasks felt immense. Preparing for class felt like climbing a mountain. And then came the morning I could not lift the chairs. 

A few weeks later, blood work revealed Hashimoto’s thyroiditis. 

The exhaustion and sadness began to make sense. It was not only pregnancy—there was an underlying autoimmune condition. 

In an unexpected grace, my main teacher at the time, Lois Steinberg — who supported me profoundly during pregnancy and postnatal practice — also lives with this condition. Her guidance became more than technical instruction; it was lived understanding. I began noticing her precision in a new way: when practicing supported backbends — a cross bolster, the thickness of a rolled blanket beneath the neck, the angle of the head, and the gentle extension of the throat — I could feel whether the positioning was right. Not only physically, but internally. There was a settling, a subtle regulation, as though my body responded not just structurally, but chemically. 

Medication supported the process. So did practice. 

Pregnancy had already begun to show me how unpredictably my body could respond. Hashimoto’s deepened that understanding. Years of practice do not guarantee consistency. One day there is strength; the next, even lifting a chair is not possible.

At the same time, practice became a source of reassurance. Certain poses, approached with care, supported both physical and emotional balance. When Lois suggested that inversions could help with the baby’s positioning, my midwife confirmed that, when practiced safely, they could be beneficial. 

Practicing in Pune, under teachers deeply trained to observe and respond, revealed the adaptability of the Iyengar method. In remedial classes, I observed pregnant practitioners at different stages. What stood out was not only the difference between trimesters, but the differences within the same stage. Two women in their second trimester were given different sequences, each shaped by their specific condition.

A few months later, practicing with Gulnaz Dashti, this understanding deepened. At times, I followed general instructions faithfully—but her corrections came precisely when I was applying a template rather than responding to my body. 

For example, in Śīrṣāsana during the second trimester, I followed the book’s guidance—big toes together, heels apart. Yet she adjusted me through careful observation, attending to the shape of my abdomen and other subtleties. Sometimes, she reduced the use of props—not to simplify, but to refine what was actually needed. 

Her teaching clarified something essential: yoga is not about applying rules, but about perceiving and responding. 

Pregnancy made this undeniable. The body does not live inside a template—it asks to be seen. 

And it is not only the physical body that changes. Hormones shift, emotions fluctuate, and energy moves unpredictably. The practice must meet all of this—not only structure and alignment, but the internal landscape. 

Through this process, I became deeply aware of breath. I felt the distinct qualities of inhalation and exhalation, and their role during labor. Long, steady exhalations created a sense of internal coordination, supporting the process of birth and anchoring me in the present moment. 

This reflection resurfaced recently while working with an eight-month-pregnant student. Our exchanges brought back the layered nature of pregnancy—strength and vulnerability, clarity and uncertainty. 

This feels like a quiet letter to that time, and perhaps an offering to others moving through change. It is also a gesture of gratitude: to the Iyengar method, and to the teachers who guided me to see and respond more deeply. 

Looking back, my practice did not feel limited, but asked something different of me. The insistence softened, giving way to a kind of listening I had not known before.

 I found myself returning, again and again, to the body as it was, rather than as I expected it to be. 

And through it all, the breath remained—steady, quiet, almost unnoticed—carrying me, gently, even in moments when I could not move, through each stage of change. 

Nasim is a Level 2 certified Iyengar yoga teacher based in Montreal and founder of Iyengar Yoga Circle (iyengaryogacircle.com). She began her practice in Tehran in 2002 and has been teaching since 2010. Alongside her teaching, she mentors new teachers and contributes to the IYAC Education Roundtable.

Pratiquer dans un corps en pleine transformation 

Je me souviens du jour où je n’ai pas réussi à me lever du canapé. 

Mon cours en ligne avec mon professeur allait commencer. Il débutait généralement par des āsanas supportés à l’aide de deux chaises. D’habitude, je les aurais installées sans hésiter, mais ce matin-là, le simple fait de soulever une seule chaise me semblait insurmontable. Je suis restée où j’étais. 

Cette fatigue n’était pas une simple lassitude. Elle était dense, presque paralysante. Elle s’accompagnait d’une tristesse silencieuse et inexplicable. J’ai commencé à tout remettre en question : est-ce que je résistais à cette grossesse ? Y avait-il quelque chose qui clochait dans mon couple ? Pourquoi me sentais-je si déprimée alors que c’était un choix que j’avais fait en toute conscience ? 

On m’a rassurée en me disant que la fatigue du premier trimestre était normale. Mais là, c’était différent. 

Quelques mois avant cela, lorsque j’ai appris que j’étais enceinte, j’étais à Pune. Mon partenaire et moi y étions allés pour une pratique intensive. Je pensais avoir eu mes règles — même si cela m’avait semblé un peu inhabituel — et j’avais pratiqué en conséquence. Quelques jours plus tard, le doute s’est installé. Le premier test était négatif. Les deux suivants étaient positifs. 

Enceinte 

J’étais venue à Pune en m’attendant à une pratique intense et exigeante. Au lieu de cela, je me suis retrouvée au premier trimestre — une étape que j’avais toujours abordée avec prudence en tant que professeure. Je pensais que ma pratique serait considérablement réduite et j’ai ressenti une légère déception lorsque cette attente a changé. 

Le lendemain, j’en ai parlé à Abhijata. Nous avons ri de cette surprise, puis nous avons discuté de la pratique. Nous avons abordé les principes généraux, mais elle a insisté sur un point essentiel : la pratique doit s’adapter à la personne, et pas seulement à son état. Même au cours du premier trimestre, il existe des nuances qui dépendent de l’expérience, de la stabilité et de l’énergie de chacun. 

À Pune, je me sentais en forme. Mon énergie était constante. J’ai continué à pratiquer les postures inversées, restant parfois plus longtemps alors que les autres passaient à autre chose. Les adaptations étaient bien pensées, me permettant de rester engagée plutôt que de me retirer de la pratique. 

À un moment donné, Rajlakshmi m’a félicitée. Elle m’a expliqué que, même au cours des derniers trimestres, certaines postures complexes peuvent rester accessibles avec un support  adéquat. Elle m’a rassurée en me disant que je pouvais poursuivre ma pratique — même une posture aussi exigeante que Parivrtta Eka Pada Sirsasana — jusqu’au dernier trimestre. 

Au fond, je le savais déjà. Et pourtant, cela faisait une différence de l’entendre. 

Je n’avais jamais vraiment travaillé avec une élève enceinte qui maîtrisait déjà une telle posture. C’est pourquoi je ne m’étais jamais sentie en confiance pour l’encourager chez les autres, même si elles en étaient capables. Il y avait toujours une hésitation, une interrogation. 

Mais maintenant, c’était moi l’élève. Je maîtrisais déjà cette posture. Et voilà qu’une des enseignantes les plus expérimentées de Pune me disait que c’était possible. 

Quelque chose a commencé à changer dans ma compréhension. Ce n’était plus théorique, c’était incarné. Je me suis retrouvée ouverte à cette nouvelle expérience, curieuse et réceptive. 

Je n’étais plus seulement une enseignante qui observait la grossesse de l’extérieur. J’y plongeais, en tant que pratiquante. Et j’ai commencé à me réjouir de ce nouveau parcours : explorer le yoga à travers l’expérience d’une étudiante enceinte. 

Ce n’était pas seulement la poursuite de postures complexes qui approfondissait ma conscience. Tout aussi transformatrice était la précision requise dans les postures entièrement supportées et réparatrices , en particulier dans les derniers stades de la grossesse et après l’accouchement. 

Ce fut une révélation. La vie ne consistait plus à rester intense ou constamment active, comme on nous encourage souvent à l’être. Cela m’a révélé autre chose : la profondeur et la nécessité du repos. 

Parfois, je ne réalisais pas à quel point j’avais besoin de repos avant d’entrer dans une posture profondément supportée. Puis quelque chose changeait — physiquement et mentalement. Il y avait une réorganisation silencieuse, le sentiment que le corps se régénérait d’une manière que je n’avais pas anticipée. À d’autres moments, le corps le faisait clairement comprendre, réclamant du repos avant que je ne puisse passer outre par la volonté ou l’habitude. 

Ce besoin ne découlait pas d’une maladie, mais de la réalité d’être enceinte de huit mois — de porter quelque chose auquel le corps s’adaptait en permanence. Cela s’étendait au-delà du tapis, dans la vie quotidienne : je pouvais continuer à faire beaucoup de choses, tout en sachant reconnaître quand faire une pause ou quand les faire différemment. 

Accepter cela n’était pas une limitation, mais un raffinement — une réponse plus honnête au changement et un approfondissement de la compréhension. 

Ce n’est qu’une fois rentrée chez moi que la fatigue s’est intensifiée. Les tâches quotidiennes me semblaient insurmontables. Préparer mes cours me donnait l’impression de gravir une montagne. Puis vint ce matin où je ne parvenais plus à soulever les chaises. 

Quelques semaines plus tard, des analyses sanguines ont révélé une thyroïdite de Hashimoto. 

L’épuisement et la tristesse ont commencé à prendre tout leur sens. Ce n’était pas seulement la grossesse : il y avait une maladie auto-immune sous-jacente. 

Par un heureux hasard, ma professeure principale à l’époque, Lois Steinberg — qui m’a profondément soutenue pendant ma grossesse et ma pratique postnatale — vit elle aussi avec cette maladie. Ses conseils sont devenus plus que de simples instructions techniques ; c’était une compréhension née de l’expérience. J’ai commencé à percevoir sa précision sous un nouveau jour : lorsque je pratiquais des flexions arrière assistées — les coussins croisés, l’épaisseur d’une couverture enroulée sous la nuque, l’angle de la tête et la légère extension de la gorge —, je pouvais sentir si le positionnement était correct. Non seulement physiquement, mais aussi intérieurement. Il y avait un apaisement, une régulation subtile, comme si mon corps réagissait non seulement sur le plan structurel, mais aussi sur le plan chimique. 

Les médicaments ont soutenu ce processus. La pratique aussi. 

La grossesse m’avait déjà montré à quel point les réactions de mon corps pouvaient être imprévisibles. La maladie de Hashimoto a approfondi cette compréhension. Des années de pratique ne garantissent pas la constance. Un jour, j’ai de la force ; le lendemain, je ne suis même plus capable de soulever une chaise. 

En même temps, la pratique est devenue une source de réconfort. Certaines postures, abordées avec soin, favorisaient l’équilibre tant physique qu’émotionnel. Lorsque Lois a suggéré que les postures inversées pourraient aider à améliorer la position du bébé, ma sage-femme a confirmé que, pratiquées en toute sécurité, elles pouvaient être bénéfiques. 

Pratiquer à Pune, sous la houlette de professeurs hautement qualifiés pour observer et s’adapter, m’a permis de découvrir la flexibilité de la méthode Iyengar. Lors des cours de rééducation, j’ai observé des pratiquantes enceintes à différents stades de leur grossesse. Ce qui m’a frappée, ce n’était pas seulement la différence entre les trimestres, mais aussi les variations au sein d’un même stade. Deux femmes en deuxième trimestre se sont vu proposer des enchaînements différents, chacun adapté à leur condition spécifique. 

Quelques mois plus tard, en pratiquant avec Gulnaz Dashti, cette compréhension s’est approfondie. Parfois, je suivais fidèlement les instructions générales, mais ses corrections intervenaient précisément lorsque je suivais un modèle plutôt que de répondre aux besoins de mon corps.

Par exemple, en Śīrṣāsana au cours du deuxième trimestre, j’ai suivi les conseils du livre : gros orteils joints, talons écartés. Pourtant, elle m’a corrigée grâce à une observation attentive, en tenant compte de la forme de mon abdomen et d’autres subtilités. Parfois, elle a réduit l’utilisation des accessoires, non pas pour simplifier, mais pour affiner ce qui était réellement nécessaire. 

Son enseignement a clarifié quelque chose d’essentiel : le yoga ne consiste pas à appliquer des règles, mais à percevoir et à réagir. 

La grossesse a rendu cela indéniable. Le corps ne vit pas à l’intérieur d’une forme type — il demande à être vu. 

Et ce n’est pas seulement le corps physique qui change. Les hormones fluctuent, les émotions varient et l’énergie se déplace de manière imprévisible. La pratique doit répondre à tout cela — non seulement la structure et l’alignement, mais aussi le paysage intérieur. 

Au fil de ce processus, j’ai pris profondément conscience de ma respiration. J’ai ressenti les qualités distinctes de l’inspiration et de l’expiration, ainsi que leur rôle pendant le travail. De longues expirations régulières ont créé un sentiment de coordination interne, soutenant le processus de naissance et m’ancrant dans l’instant présent. 

Cette réflexion m’est revenue récemment alors que je travaillais avec une élève enceinte de huit mois. Nos échanges m’ont rappelé la nature complexe de la grossesse : force et vulnérabilité, clarté et incertitude. 

Cela ressemble à une lettre intime adressée à cette période, et peut-être à une offrande pour ceux qui traversent des changements. C’est aussi un geste de gratitude : envers la méthode Iyengar, et envers les professeurs qui m’ont guidée pour voir et réagir plus profondément. 

Avec le recul, ma pratique ne me semblait pas limitée, mais exigeait quelque chose de différent de ma part. L’exigence s’est adoucie, laissant place à une forme d’écoute que je ne connaissais pas auparavant. 

Je me suis retrouvée à revenir, encore et encore, au corps tel qu’il était, plutôt qu’à celui que j’escomptais. 

Et à travers tout cela, le souffle est resté — régulier, calme, presque imperceptible — me portant doucement, même dans les moments où je ne pouvais pas bouger, à travers chaque étape du changement. 

Nasim est une professeure de yoga Iyengar certifiée de niveau 2 basée à Montréal et fondatrice de l’Iyengar Yoga Circle (iyengaryogacircle.com). Elle a commencé sa pratique à Téhéran en 

2002 et enseigne depuis 2010. Parallèlement à son enseignement, elle encadre de nouveaux professeurs et participe à la table ronde sur l’éducation de l’ACYI.